Сонора-сансара
Возвращаясь мыслями в тот день, я раз за разом уступаю светлой грусти, накатывающей на мой бренный разум подобно океанским волнам… Эта часть моего романа-заметки пишется заметно позднее 3-х предыдущих, поэтому не требуйте от старого писаки стопроцентной достоверности в безусловно правдивом изложении реальных событий, кои приключились со мной по возвращению из Кингисеппа дождливым августовским вечером 2019-ого…
Итак, начнем…
Стояла дикая жара. На небе не было ни облачка.
Дорога была совершенно пустынна. Я ехал по ней на своем мотоцикле, надеясь увидеть вдалеке очертания какого-нибудь городка или посёлка, но впереди и вокруг не было ни души. Сквозь призму горячего марева, поднимающегося над бурым асфальтом, я видел лишь бескрайние, неприветливые просторы пустыни. Что это?.. Сонора?.. Сансара?.. С каждой минутой во мне всё больше разгоралось желание узнать, куда же привела меня судьба.
И тут впереди показался перекрёсток… Перекрёсток, как это ни странно, был со светофором, и мне горел красный свет. Я смиренно остановился. Бросив взгляд по сторонам, я не уловил никакого движения, но, тем не менее, выкинул подножку и закурил. Я стоял там и курил (хотя вообще-то я не курю, пока не выпью), а красный всё не гас…
Прошло от нескольких секунд до полувека... И вдруг я увидел приближающийся к перекрёстку слева кортеж: впереди, сверкая короной из красно-синих маячков и выпучив безумные глаза-фары, неслась машина полиции, за ней, как породистые рысаки, следовали несколько угловатых чёрных внедорожников с выцвеченными плоскими спецсигналами, а за ними, словно плывя над дорогой, вальяжно шелестел колёсами меланхоличный лимузин, наверняка, как я тогда подумал, перевозящий в своем лакированном чреве какого-нибудь политического омара... Когда исполненный важности лобстеровоз проезжал перекрёсток, кортеж неожиданно сбавил скорость. Боковое стекло лимузина опустилось, оттуда показалась рука в лайковой перчатке, слегка махнула в мою сторону, и тут же вся процессия остановилась, как вкопанная…
Из лимузина вышел человек в чёрном деловом костюме. Он был невысокого роста, с военной выправкой. Уверенным шагом он направился в мою сторону. Я сразу его узнал…
-Здравствуйте, Джекс, - сказал он чётко и как-то слегка отрывисто.
-И вам здоровьица… - озадаченно ответил я ему.
-Вы не против, если я прокачусь вместе с вами, Джекс?
-Да, конечно, пожалуйста. Вам, видимо, и без шлема можно?..
-Мне - можно. Но правила - одни для всех.
Я усмехнулся про себя, но вслух ничего не сказал. Потому что на дороге рядом с моим мотоциклом вдруг появился ещё один - огромный, чёрный, со сверкающими на солнце хромированными деталями, вне всяких сомнений чрезвычайно статусный и дорогой. У него была очень простая эмблема в виде слова “G”. Шлем, похожий на полицейскую каску, разумеется, прилагался.
Мы молча сели на мотоциклы. Моторы взревели, светофор волшебным образом сменил цвет на зелёный, и мы с моим спутником, объехав стоящие автомобили сопровождения (из которых почему-то за всё это время так никто и не вышел), возглавили процессию.
Мой спутник задавал темп. Едва поспевая за ним, я размышлял о том, ради чего вся эта поездка. Просто так же ничего не бывает. То, что я очутился посреди пустыни в это самое время, когда здесь оказался этот кортеж, то, что не остался незамеченным, несмотря на всю важность едущей впереди персоны, то, что мы в итоге едем куда-то в колонне - всё это навевало грустные мысли о несвободе выбора, чьих-то тайных манипуляциях, моей собственной малозначительности. Меня, как свободного мотоциклиста, взрослого человека, это печалило. К тому же, возникло ощущение, что мой спутник, окончательно оторвавшийся и гордо ехавший теперь впереди, попросту про меня забыл... И почему-то я не был этому удивлён... Но наседавшая сзади полицейская машина и моя врождённая тяга к приключениям не позволяли мне сойти с дистанции - я был вынужден откручивать газ на полную.
В итоге это привело к тому, что мой железный конь решил взбунтоваться. В одном из двух цилиндров внезапно пропала искра. Что ж, придётся чинить на ходу. Ни о какой остановке и помыслить было нельзя! Ведь мы идём колонной. Не сбавляя газа, я свесился в сторону, чтобы выкрутить свечу пальцами. Колпачок снял без проблем, но вот свеча никак не поддавалась. Наверное, резьба закисла... Отпустив руль, я взялся за свечу двумя руками, сосредоточился и напряг все силы. Уфф, пошла родимая... Выкрутив, зажал контакт зубами и проверил искру языком. Искра была слабой, как утренняя звезда. Я постучал контактом по шлему и уменьшил зазор. Проверил искру ещё раз. Вот теперь она синяя и жирная, как некоторые из моих друзей-байкеров на мотофестивалях. Хорошо. Приладив свечу на место, я выдохнул с облегчением и вновь взялся за руль. И очень вовремя, надо сказать! То, что я увидел, повергло меня в изумление! - мой спутник ехал впереди меня на полной скорости задом наперёд и внимательно наблюдал за моими действиями. Убедившись, что я успешно справился с ремонтом, он вновь развернул свой мотоцикл в нормальное положение и прибавил газу. Теперь мне стало ещё сложней за ним поспевать.
К счастью, скоро мы остановились посреди пустыни, возле заброшенного кинотеатра с парой бензоколонок. Никогда бы не подумал, что в пустыне может быть кинотеатр. Но он там был.
Поставив мотоциклы у входа, мы зашли внутрь. Пройдя по тёмному коридору и открыв одну из дверей, мы оказались… нет, не в зрительном зале, а в небольшой комнате, где почему-то стоял массивный дубовый стол и несколько кресел. На столе стояла вполне ожидаемая лампа с зелёным абажуром, а на стенах висели портреты вождей. Индейских, разумеется. Мой спутник прошёл и сел на место хозяина, а мне жестом предложил устроиться в одном из кресел напротив. Я исполнил его просьбу, но, усаживаясь, слегка притушил взглядом зелёную лампу, дабы она меня не ослепляла. Мы выпили молока и немного помолчали.
-Трудная у вас работа, - наконец сказал я ему.
-Это действительно так, - тотчас ответил он мне, встрепенувшись, словно мангуст. Но тут же вновь принял вид сытого леопарда.
-Так о чём вы хотели со мной поговорить?
-Знаете, Джекс, нас вот всё время ругают, ругают… А ведь мы трудимся в поте лица, безбожно вкалываем, прямо как… как рабы на плантациях. Работаем дни и ночи, жертвуя буквально всем, отказывая себе в удовольствиях. А так хочется порой просто: сходить на рыбалку, поохотиться, прокатиться… ну вот хотя бы даже на мотоцикле. Но забота о народе - прежде всего. Это наша судьба, предназначение, определённый свыше пу… - он вдруг замолчал и внимательно посмотрел мне в глаза, пытаясь разглядеть в них, разделяю ли я его точку зрения и сопереживаю ли ему в данный момент. Свет настольной лампы сразу сделался ярче, пространство комнаты сжалось. Но я уже настолько расслабился, понимая, куда клонится весь этот разговор, что глаза мои не выражали никакого отношения и не выдавали никаких мыслей, ровно отсвечивая зелёным, в тон психоделичному абажуру. - Так вот, - продолжил мой собеседник, подкручивая назидательности в голосе, - мы, значит, работаем, не покладая рук, а вы... и такие, как вы... пьёте. Пьёте и гуляете! И колесите на ваших дурацких мотоциклах! И мы прекрасно видим, что вы как будто бы с презрением смотрите на нас, никак не желая понимать значимости нашего великого дела, роли личности в истории, и вашей ответственности(!), в том числе перед нами - теми, кто лучше вас понимает и знает, что, кому, и как нужно делать!.. Ну и как, чёрт возьми, мы можем заставить вас строить светлое будущее?! Как заставить вас принести в жертву это ваше тёмное, эгоистичное и бессмысленное “сегодня”?!.... Расстрелять? - этот последний, заданный бесстрастным тоном вопрос неожиданно оказался нацелен прямо в меня и прозвучал хлестко, как выстрел. Но пуля чиркнула по шлему и ушла в потолок. Я ведь всегда в шлеме… Немного подумав, я ответил как можно проще:
-Вам всегда горит зелёный, а у нас подчас пропадает искра. Но мы продолжаем путь.
Я произнёс это с лёгкой улыбкой и вдруг увидел, что стены комнаты начали растворяться в воздухе, и мы с моим визави оказались в зрительном зале того самого кинотеатра, сидя теперь рядом, на соседних одинаковых креслах. Мы молча смотрели на экран в ожидании сеанса. Я мельком взглянул на сердитое лицо моего спутника и снова про себя улыбнулся. Начался фильм. На экране возникли картины из разных уголков планеты. Повсюду были мотоциклисты. Их были тысячи!.. Нет, тысячи тысяч! Они ехали в колоннах и по одному, кто-то ехал медленно, кто-то быстро. Ехали на спортивных мотоциклах, на туристических, на эндуро, на чопперах, питбайках и классике… Они двигались параллельно и перпендикулярно друг другу - во всех направлениях... Восседали на сверкающих новизной монстрах и старых клячах, найденных где-нибудь в дедовых сараях и наспех возрождённых из пепла… Зрелище поражало своими масштабами и восхищало художественным замыслом!
Как же многообразен этот мир! - подумал я. Как же хорошо, что все мы такие разные! Ведь это и есть свобода - быть собой, жить сейчас, а не потом, знать, что твой личный путь не менее уникален и важен для всеобщей синергии и гармонии существования, чем любые другие - будь ты индейский вождь, махровый пропойца, или лучистая скво. А будущее… Оно в любом случае наступит. И мы обязательно его поприветствуем! И только потом превратимся в пыль. Да-да, мы вовсе не умрём, а станем придорожной пылью! Я, вот этот мой важный спутник, ты… Все мы - независимо от следа, который оставили, независимо от масштабов личности, размеров нашего эго и наших заблуждений - станем тем самым песком, из которого и состоит эта пустыня... В которой стоит этот кинотеатр, в котором сидят эти зрители, которые смотрят этот замечательный фильм, название которому каждый может придумать сам…...
Я прикрыл веки, всё больше погружаясь в состояние покоя и умиротворённости… И через несколько минут глаза мои полностью закрылись...
И тут же я снова открыл их. В лицо мне светили фары паркующейся напротив машины, а я сидел на парковке за рулём своей, с запущенным двигателем, в мокром, так и не высохшем после ливня мотоэкипе. Пора было принимать решение. Поеду на Файер-прохват, чего уж, - быстро определился я и постарался согреться сборами.
Конец 4-ой части.
В следующей части:
- Мокруха.
- На старт, внимание, Файер!
- Следопыт. Зверобой.
- Танцы на капоте.
- Размышления о культуре петербургских аутло.
- Быстрый, но олень.
- Как влюбиться на Невском, чтобы об этом никто не узнал.
- Клёва не будет.
- Про червячков.
- Чёрная ленточка.
