За байкфест, што ль
Я медленно открыл глаза. Лес, дерево, янтарь, Аптека… Нет, Аптеки уже не было видно. Я находился в каком-то другом месте... Где-то вдали играла трагическая музыка, сквозь кроны деревьев пробивало беспощадное солнце, дул насмешливый ветерок. Я сидел, прислонившись к сосне, и то ли дремал, то ли бодрствовал, то ли не пойми что. Вдруг я увидел, что земля у моих ног вздыбилась!.. Да нет, почудилось, наверное… Спьяну ещё и не то привидеться может… Ан нет! Вот земля, устланная иголками, травой, сучками и листьями, снова вздыбилась, и вспученной дорожкой пошла на меня! Кто-то ползёт там, чтобы забрать меня в преисподнюю!.. Ну и хорошо. А то мне как-то совсем нехорошо… Может, хоть там будет получше… В прорехе между травой мелькнула чёрная шерсть… - Да появись ты уже, чёрт!.. - вскричал я мысленно. - Сам ты чёрт, - подумал крот и зарылся в глубину…
~~~~~
А начиналось всё не так уж и плохо. Утром в субботу, до последнего раздумывая, ехать ли на первый в моей жизни настоящий байкфест, коим оказался Штолль 2018, я взвешивал все за и против, вспоминая рассказы бывалых «фестивальщиков». В основном, мне говорили, что туда ездят бухать. Ну-ну… Впоследствии я убедился, что это не так. Туда ездят жёстко бухать…
Еду, - решился я наконец. Ибо что это за мотоциклист/байкер/писака, который хоть раз на своей шкуре не прочувствовал антураж столь знакового события в общемировой мотокультуре?… Купив к полудню первый попавшийся спальник, разнообразную выпивку, зарядившись позитивом и верой в собственную печень, я отправился под Лугу. Дорога была прямой и безоблачной, обманчиво обещая, что всё будет хорошо.
Странно, но всего только один мотоциклист обогнал меня по пути. В основном, все почему-то ехали навстречу. Даже группа из нескольких мотобатовцев, которой я кивнул издали, заметив при этом время — 14:50, возвращалась с фестиваля уже в середине второго дня. Наверное, с утра уже наловили, поехали обедать... Ттт… Но не поздно ли я еду?.. Может, кино-то уже кончилось?… Как оказалось, не кончилось...
Сама Луга встретила тихой доброй провинциальной атмосферой, медленным движением на дорогах, малым количеством людей и покосившимися (вероятно, от близости регулярного мотофестиваля) домиками. У магазинов стояли мотоциклы - народ затаривался то ли на вечер, то ли после вчерашнего… Немного поплутав по улочкам, я выехал к нужному месту. Примечательно, что решающий поворот мне в итоге показал, бибикнув и кивнув в нужном направлении головой, водитель авто. Видимо, подумал я, Луга на эти несколько дней становится настоящей мотостолицей, забирая переходящую корону у Питера…
Обраслетился на въезде, попылил на площадку. Вкатывался медленно, срисовывая расположение всего и вся, но так и не найдя глазами знакомых флагов Мотобратана. Наверное, лагерь ДрузейМБ находится где-то в стороне… Я первый раз же, не знаю ничего…
Всюду ходили синие в дым зомби. Было примерно 15:30, но зомби уже проснулись. Или не засыпали… Ладно, уберу мотоцикл подальше от нахоженных маршрутов. Но так, чтобы стоял повыше и его было видно из любого места основной поляны... Так. Ещё и чехлом укрою, чтобы ночью ни у кого не возникало соблазна на нём посидеть. Что-то ветрено… Тогда ещё и куском сосны подопру с другой стороны, чтобы не завалился... Готово. Что ж, пойдём изучать мотофестиваль изнутри, заодно и лагерь МБ поищем… Теперь можно и баночку пива открыть…
Кто голый, кто в футболках, кто кашеварит… Много знакомых лиц… Надо поздороваться... Casper протянул в ответ солёную руку, похоже, в очередной раз меня не узнав. Солёную — буквально, так как он только что забросил целую горсть соли в блюдо, которое готовил. Повезло же обитающим в CustomLab-е... - подумал я и пошёл к главной сцене.
Музыканты работали на износ. Народ отдыхал, поедая купленное, и запивая привезённым. Танцы, танцы... Дискотека для тех, кто за… Множество людей - от мала до велика. И не на великах! Тут и там стоят мотоциклы, прямо на поляне организованы минибары, всюду степенные люди (и не очень) в разной степени кондиции. По патчам на жилетках и номерам байков можно изучать географию! И не только российскую. Эстония, Латвия, Беларусь... Наверняка было и дальнее зарубежье…
Эх, погодка шепчет: «Займи, но выпей»… Надо идти бросить скарб и последовать её совету, тем более, что занимать сегодня точно не придётся — целый рюкзак выпивки с собой.
В поисках лагеря МБ проходил мимо колоритнейшего, поджарого и прожаренного до черноты, пьяненького мужика с наиколоритнейшим, словно «обросшим мхом» байком, похожим на лешего из русских сказок… Многие пытались сфотографировать их обоих, но мужик, смеясь, закрывал лицо рукой, говоря, что ему нельзя, его уже давно разыскивает милиция… Вот он, настоящий гуру байкфестов! Такими я их себе и представлял… Гуру. И байкфесты... А вот и флаги Мотобратана.
- Ну, здравствуйте, Профессор... Первым, которого я разглядел в лагере, стал этот легендарный, не побоюсь этого слова, человек. Волей судьбы, в отсутствие Дедушки Че, Турбоулитка стал в тот вечер моим проводником в мир… эээ... в сопредельный и запредельный мир огненного трубайкфестивалья. Я очень благодарен ему за то, что он взял надо мной шефство, и что мы так интересно… эээ... погуляли, посетив вдвоём множество злачных мест и перезнакомив меня со всеми, кого он сам знал. Наверное, благодаря ему я и остался в итоге цел, ибо каждый раз заходя в гости, ловил себя на мысли, что несу какую-то пургу и скоро мне кто-нибудь от души да втащит… Ну да ладно. Это всё будет позже. Пока же, меня встретил лично хозяин МБ — Ветер.
- Здоровааа, Jex!.. Вещи? Можешь бросить в мою палатку. Правила нахождения в лагере помнишь? - Да, конечно. Ветер, покажи, где бар, сдам вискарик. - Бар? Да вон, где-то там… Ты главное правило помнишь? - Хмм… какое же? - Бухай со всеми. Кого увидишь — с тем и бухай. - Хорошо, Ветер!.. А фоткать тут можно?.. - Да пожалуйста. Только синих людей не фоткай, не надо. - Принято, - ответил я, достал вторую банку пива и, наконец, осмотрелся.
Сцена, колонки, диджейский пульт. Главный стол, ещё один стол в глубине лагеря, ещё одна поляна, накрытая прямо на траве. Аккуратные палатки. Дети. Собака. Телевизор. Всё очень спокойно, культурно, тихо. Даже музыка не играет… - А что так тихо? - спросил я. - Да, соседи говорят — мешает им музыка... тоже, блин, байкеры, на фест приехали... сидели бы дома, «где тепло, где мама...»... - А вечером как?… - Увидишь… Уже потом, позже, я понял, что в обеденное время все ещё отдыхают после вчерашнего, готовя силы на вечер, а уж вечером никого не волнует, что там говорят соседи...
Выпили водки. Запил вискариком. Допил своё пиво. Достал бутылочку чачи, положил в карман маленькую коньяка и пошёл прогуляться до главной сцены... Здесь всё по-прежнему. Чувствуя начинающийся приход, плотно поел, послушал музыку, пофоткал.
Когда увидел первый вертолёт (на последней фотке), понял, что пора возвращаться в лагерь. Ну что ж, помирать — так с музыкой… - А гитара есть? - Нету… Повезло.
(Вообще, хронология событий в моей голове с какого-то момента плавает, очевидцев прошу строго не судить, но если есть за что — и поругайте.)
Прогулялись на берег озера. Кое-кто, не буду показывать пальцем, грозился искупаться, но в итоге даже плавки не намочил. Хорошо, что я не поддался на провокацию и просто посидел на берегу с пивом.
Diesel начинал готовить еду, я вызвался помочь, на что мне был вручен кочан капусты и нож - с напутствием, что капусту надо нарезать крупно. - А крупно — это как?.. - Кочан на четыре части, и кочерыжку вырезать. Херасе… Да я просто обязан был справиться! И слава богу, я справился с этим труднейшим заданием. Хотя это, пожалуй, и всё - больше никакой пользы лагерю от меня не было.
Выпили ещё. Цедил вискарик, стараясь не набраться в хламину раньше, чем стемнеет. Был на грани успеха......
Смотрели футбол, познакомился с собакой. Вернее, хозяйка познакомила... Я всегда знакомлюсь с собаками, когда представляется такая возможность. Наверное, в прошлой жизни я сам был псом, оттого и возникает между нами взаимопонимание. А может, свиньёй был… А может, птицей какой… Нда… Это я ещё кальян там покурил, не обращайте внимания.
Diesel сказал, что минут 40 можно погулять, и мы с Турбоулиткой пошли к главной сцене. По пути встретили ещё одну легенду Мотобратана - Melody. Её неоднократные обещания поцеловать меня в визор перед тем, как застрелить, на этот раз исполнить ей было не суждено — я некстати оказался без шлема... Ограничились обнимашками, как старые друзья.
На главной поляне тоже пили, знакомились, беседовали. Обсудили проблемы современного видеоблогерства...
(Кстати, я точно помню, что у всех, кого фоткал, спрашивал, можно ли будет разместить их фотку в заметке на МБ. И кажется, никто из них не был против… Могу ошибаться. Если что — маякните.)
На главной поляне Турбо меня расстроил, наступив на мой стакан с виски, который я поставил на землю, чтобы пофотографировать пейзажики. А он даже не заметил, как наступил. Оставалось двинуть за новой порцией. По пути назад заглянули к Штурму... Наблюдая за тем, как Турбоулитка проходит сквозь чужие лагеря, вплотную к палаткам, запросто поднимая ограничительные ленточки, натянутые между соснами, я всерьёз подумал, что он не только легенда, но и вообще — гражданин мира. Другой бы давно на его месте огрёб, ну или, во всяком случае, был бы окликнут и проклят… Тут же - нет, он шагал легко и непринуждённо, как великан по планете, и я еле за ним поспевал.
- Пошли к HoSt, - предложил он в какой-то момент. - Зачем? - прищурил я расфокусированный взгляд. - За тем. Больше вопросов у меня не возникло, и мы пошли. Моим обожжённым о кальян пальцам было уже всё равно.
Diesel готовит потрясающе. Не зря он накануне предупреждал, что раз он ответственный — всё будет ништяк. Когда он дал сигнал, все вдруг повылезли из палаток, выстраиваясь в длинную очередь. Некоторые вставали в эту очередь по два раза... В пару пластиковых мисок опоздавшим и я умудрился положить знатного плова... Ну всё, теперь точно — это было последнее, что я сделал полезного в лагере.
Здравствуйте, гости! На огонёк заглянули Даша и Алексей. Опять дружеские обнимашки. Кажется… Но если были — то точно с Дашей, а не с Алексеем…
Куда все подевались?… Я вроде не спал… Вдалеке идёт Штурм… - Дима, привет! Заходи… Зашёл, познакомились, выпили. Поговорили про движуху. «Ты помнишь, как всё начиналось?...» Я отметил для себя, насколько он лёгок в общении, хоть и гораздо более трезв по сравнению со мной. - Спасибо за дела ваши. - Давай… Они ушли… Или я ушёл…
Добрый вечер. Нет, не так. Добрый вечер, Добрый Вечер! Выбрался-таки… Говорит, не узнал меня сначала… Это потому, что в прошлую нашу встречу было наоборот — пил он, а я был за рулём. Ну, главное, что нашлись-таки, поздоровались. - О, а это тот самый покрашенный своими руками мотоцикл?! Дай-ка погляжу, заценю… - Да гляди, чего уж там… Зачётно покрасил. - А посидеть можно? - Садись… Сев на байк, заметил улыбку на Серёгином лице. Что-то он мне там про мой рост сказал… А мотоцикл отличный. Сидеть удобно, удобней, чем на моём нейкиде. На минутку даже почувствовал себя байкером. Так, надо сфоткать мотик... А то увидеть его вот так, вблизи — для меня оказалось не таким уж тривиальным делом...
Посидели на травке, поговорили. Кажется, шёл дождь. Говорят, что дождь был сильный... Серёга угостил меня вкусными сигаретами. Я вообще-то не курю, но там уж больно захотелось. Потом Серёга скажет, что когда он ко мне подошёл, я был уже «в какаху». Но встреча с ним — пожалуй, то последнее событие вечера, которое я помню довольно отчётливо. Потом подошли другие ребята: Ваня, TAKSIST, ещё кто-то… Потом мы проводили Серёгу в Питер, и я ломанулся к сцене… Вива, Штолль!
Ещё помню диджейский пульт в лагере, за которым оказался ди-дж… Да нет же, там тоже был Турбоулитка! Он в этот вечер был везде. Гражданин мира, определённо.
Подъехали парни на квадрике, с ними зажигательные девушки. Прям тут же, едва спрыгнув на землю, начали танцевать. Музыка играла в лагере уже вовсю, субботний вечер был в разгаре… Я был пьян, как сапожник. И меня потянуло погулять.
Вероятно, я подумал, что единственный, с кем я ещё тут не выпил, но очень хочу выпить — это Casper. И каким-то образом я оказался в гостях… Рома, Макс… Ничего не путаю?… Накрытый стол… Я нёс какой-то бред... Casper-а я тогда так и не нашёл, вроде говорили, что он уже спит… Потом те ребята оказались в гостях у нас... Всех сейчас не вспомню, но обрывки долгих пьяных разговоров всполохами возникают в моём полуразложившемся мозгу… Надеюсь, без обид, парни. А то я когда выпью — язык без костей. Писака-алкоголик, чего уж там…
Первый раз я открыл глаза в 7 утра воскресенья. Я спал под открытым небом, на раскладном стуле возле стола. Карманы были не пусты — ключи, документы, телефон - всё было на месте, и это не могло меня слегка не обрадовать. - Что это было? - подумал мозг, но на большее в тот миг оказался не способен. Добрые голоса вокруг говорили, что до этого щупали мне пульс, думали, что я прям совсем помер… Но нет… К сожалению, нет... Ничего не болело, но было ощущение, что меня переехал Камаз. Эх, старость не радость… Здоровья уже никакого для таких крутых вечеринок... И да, синька — зло. Правда, что тогда за байкфест, если без синьки?… Чуть погодя, я пополз за вещами в палатку Ветра, да там, похоже, на пороге и уснул, уронив голову на собственный рюкзак Yamaha. Вскоре был изгнан вернувшимся хозяином, тут же занявшим своё законное место. Прости, Ветер. И спасибо за гостеприимство!
А спать мне, между тем, хотелось неимоверно. Взяв вещи, и чтобы никуда больше не забуриться, снялся с лагеря около 9-ти утра. Кажется…
На главной поляне готовили шурпу. Пока ел, по плечам сзади хлопнули, и красивая девушка сочувственно потрепала меня по холке… Хмм… Тут помню, тут не помню… Ладно, будем надеяться, что суп поможет. Как написал мне потом Добрый: «Шурпа на завтрак — это, как манная каша на ужин». Да и хрен с ней, лишь бы похмелье заесть! Супчик — самое то!
Поел… Почему-то снова развезло… Нда… Надо бы ещё поспать...
Проснулся нескоро, в лесу, недалеко от своего мотоцикла. Медленно открыл глаза. Где-то вдали играла трагическая музыка, сквозь кроны деревьев пробивало беспощадное солнце, дул насмешливый ветерок. Я сидел, прислонившись к сосне, и то ли дремал, то ли бодрствовал, то ли не пойми что. Вдруг я увидел, что земля у моих ног вздыбилась!.. Да нет, почудилось, наверное… Снова вздыбилась и вспученной дорожкой пошла на меня! В прорехе между травой мелькнула чёрная шерсть… - Да появись ты уже, чёрт!.. - вскричал я мысленно. - Сам ты чёрт, - подумал крот и зарылся в глубину……
